Я здесь, линкор. Прими мою любовь.
Саша, пожалуйста, полтора-два листа в день, сочинения, испанский. Ну хоть чуть-чуть испанского. И листа ну хоть полтора. Ну нельзя меньше. И Балашши прогуливать нельзя. Ну пожалуйста.
Ну ты сам виноват. то болел, то ленился, но закрывать проекты надо. Ну, пожалуйста, еще немного. Потом можно умирать... Хотя нет, нельзя. Потом новые проекты, закрывать год в Балашши, новые курсы, испанский-итальянский, Мадрид-Москва, гражданство-квартира, работа-карьера здесь. Нельзя терять время. Но сейчас все равно надо сделать рывок. Пожалуйста.

Сижу, слезы льются, потому что ничего не могу вообще, а передо мной гора. Не плачу, они сами собой.

А спорт? Куда в это всунуть спорт? А надо - с моей мышечной массой просто нельзя не заниматься спортом - мышцы превращаются в нечто аморфное. Или уж не жрать тогда, чтобы организм потреблял и собственный белок. Да и для здоровья как бы надо.
А все остальное?
Ненавижу свою болезнь, ненавижу свою прокрастинацию. Ну и носителя этого всего заодно, как вы понимаете.

@темы: Из жизни рептилий, Записки человека-швабры