Доехал, сонно гребу свои четыре с половиной километра к замку, по дороге натыкаюсь на местную таверну. Не знаю, как еще назвать место, которое одновременно и гостиница, и жральня и кабак. О, думаю, да тут небось и кофе наливают. Посмотрел на предмет бухих в воскресенье с утра местных, не увидел таковых и пошел. У входа курил интеллигентного вида печальный дедушка.
- Здрасьте, - говорит дедушка.
- Здрасьте, - говорю я.
- А вы..ю вы тоже родственник, - интересуется дедушка.
- ??? - реагирую я.
Захожу. За столами сидит человек тридцать, преимущественно в трауре. Грустно питаются. Еще более грустно пьют. В воздухе витает предчувствие то ли массовых слез, то ли массовой же драки (в зависимости от того, традиции какой из соседствующих культур возобладают), но пока все очень по-венгерски. Это я хорошо зашел, да. Удачно.
Подхожу к стойке, говорю взмыленному хозяину, что мне бы в общем-то только кофе, а потом я дальше. Хозяин смотрит на меня так, будто у меня неожиданно на голове выросли десять рогов, а на спине - Вавилонская блудница. Подумав, он отвечает в том смысле, что все в порядке очереди. Сейчас он обеспечит всех пивом/палинкой, а потом уже я со своим жалким кофе. Я говорю, что да, подожду, я не гордый. Хозяин недоверчиво хмыкает и повторяет то же самое по-словацки.
- Нет, - говорю, - лучше по-венгерски, я не словак.
- В смысле, не словак? У тебя акцент славянский.
- Ну да, славянский. Но я русский, так-то. Из Будапешта приехал.
- И зачем перся так далеко? У нас тут ничего интересного нету.
- Ну как же, нету. Вон же замок стоит.
- Замок? Какой замок? Не знаю никакого замка.
Дядя не выглядел человеком, который а)знаком с оригиналом диалога; и б)умеет в юмор.
Окей... подумал я, пожалел об отсутствии рогов и начал медленно отползать к выходу. В голове мелькала мысль, что если доберусь до дома, то помимо карты, воды и пауэрбанка буду на такие выезды впредь брать с собой чеснок и небольшой походный кол. На всякий случай. Центральная Европа, сами понимаете.
Вот он, замок, возвышается вдали.