Обожаю такие диалоги.
- Какая там погода на улице?
- Конь, стул, сорок восемь.
- Чего?
- Металл, черника, двадцать пять.
- Что??? Какой металл, какая черника, почему двадцать пять?
- Да...
В зависимости от моей задолбанности в диалоге может быть еще сколько-то итераций, прежде чем я начну убивать, засуну ноги в рот, залезу на стенку, нужное подчеркнуть. У меня в голове тем временем происходят землетрясение, цунами и апокалипсис.
Есть одно исключение, которое я готов выносить в любых количествах, но оно, слава богу, говорит так только половину времени.
Есть еще прекрасный вид диалогов, которые я даже описать не могу, потому что они производят впечатление какого-то стремного морока. Как сны при высокой температуре или что-то в этом роде. тут ты хоть помнишь, что был конь, и был стул, и было сорок восемь. А там судорожно пытаешься вспомнить, что это было вообще, о чем этот упырь трепался целый час. Про коня? Или верблюда? Блин, или осла? Еще было что-то про стул... Или стол? А, точно, кровать. Не, вряд ли. Судорожно пытаешься собрать это в кучу, и тут твои квадратно-гнездовые мозги могут сорваться в головную боль или что похуже. Причем еще не доходя до сорок восемь.