Поскольку работать в отпуске, когда надежда на зарплату весьма туманна, а работодатель должен тебе денег за три месяца работы не разгибаясь, не хочется, сижу с утра в компании чернобыльской мадьярской клубники и читаю Стругацких.
Вчера ночью я уже выкусил жене кусок мозга, напишу и здесь.
Это мучительное чувство, что все ушли вперед, а ты остался там же, где Стругацкие, Стар Трек, и прочие подобные вещи. Что ты остался там, где надежда еще не успела стать ругательным словом, а любовь - в случае, если она не к ослам, грибам, трупам многодневной давности - не считалась просто статусным аксессуаром, где друзья ценились больше врагов, а слово "социопат" было проблемой, а не поводом для гордости.
Я умею притворяться. Я знаю правила игры, и умею по ним играть. Но это притворство, маска. Моя ущербность, неспособность идти в ногу со временем заметна, если присмотреться, если я устану, если я расслаблюсь, сквозь пластиковую маску просвечивает такая уязвимая, такая немодная, такая неуместная живая плоть.
Я безнадежно устарел. У меня такое чувство, что я сижу на быстро тающей льдине, а вокруг меня ночь и холодное море. Скоро вода доберется до меня, и я утону. Пусть и с опозданием на несколько десятков лет.

P.S. Если вам кажется, что пост из серии "я один в белом платье стою красивый", вам кажется. Меня наоборот последние дни не оставляет чувство, что я одинокий... кхм... в мире д'Артаньянов. Да что уж. Меня оно последние лет двадцать не покидает. С тех пор, как я узнал, что в мире кроме меня и родителей есть еще люди.